O Visitante

Em meu trabalho sou extremamente afortunado.

Todos os dias, um passarinho, cuja raça não consegui identificar ainda -- e ele não me deixa fotografar: foge sempre que tento pegar a câmera -- pousa à minha janela e assovia. Duas, três vezes.

Fica a, talvez, um metro de distância de mim. Olha, com seus pequenos olhinhos, dá uma chacoalhada nas penas, assobia; às vezes insiste.

Depois, vai embora.

Certamente mora por perto.

Tento imitá-lo, como a chamá-lo de volta; quando ele está de bom humor, atende ao chamado. Mas nada de me deixar fotografá-lo.

Tem talvez o tamanho de um canário; pouco maior. Penas cinza-azuladas; mais azuis, de um azul-claro, nas asas e próximo às laterais do abdômen; cinzentas no restante, claras; o peito é talvez de um cinza mais claro ainda, e a cabecinha tem um tom um pouco mais escuro que não chega ao chumbo.

Presenteia-me e não me deixa esquecer que existem coisas que não precisam de explicação, mas convidam à apreciação pura e simples de uma beleza que não exige nada em troca além da admiração em si mesma.